Ночь сраных улетающих в никуда зонтов. Не, ултел не мой, зато два беспризорных бродччих зонта я понаблюдал. Один перебегал дорогу, к немалоц радости водятлов. Мой зато начал протекать. Как зонт, сцуко, может протекать? Изи. На голову.
Алсо, я надеюсь в следующий раз мэр сохранит немного спелла "разогнать тучи" на ночь музеев. А то это хардкорно пиздец как. С Пушкинским который год облом. Прихожу я такой, вижу очередь, сваливаю. Третий раз уже.
Алсо, кто-то говорил мне тепло одется. А. Все говорили. Хорошо, что я вспомнил об этом. Плохо, что я вспомнил об этом в сраный дождь, посреди сраной Москвы, за дохуя сраных киломметров от сраного дома.
Забавное наблюдение: мой страх смерти (тема для отдельного разговора) усугубляется моей больной совестью. То есть, я далеко не уверен, что есть Бог или жизнь после смерти (и больше всего пугает перспектива того, то их нет), но сам факт, что последнее время я веду образ жизни, который не конфликтует с моими представлениями о хорошем и праведном, помогает мне свыкнуться с мыслью, что все мы существуем жалкий огрызок времени на пути из ниоткуда в никуда. Лофул гуд во все поля.
Я люблю радио. Я очень люблю радио. Я пиздец как люблю радио!
Особенно радио груженное новостными программами, обсуждениями, шоу. Все дела. Меньше музыки - больше трепа. Связанно это с тем, что подобное радио заставляет тебя чувствовать себя в центре событий. То есть, нет разницы, идешь ты из точки А в точку Б с радио или без. Но когда ты идешь с радио и собираешь весь этот ньюзфид, внезапно, вокруг тебя происходят события. Вокруг тебя что-то есть. Начинаешь ощущать мир, все дела.
Ну и звонки. Никогда нельзя недооценивать силу звонков.
Еще я заметил, что все мои весенние хитропланы - немного походят на план самоубийства. В том или ином смысле. И, в конечном счете, они им и являются. Просто детали несколько смягчены. То есть, это такая истерика, которая бьется кусками и размазывается по дням в достаточных пропорциях, чтобы отблески здравых мыслей, которые проступают в те минуты, когда эмоции остывают, придавали саморазрушению вид планомерной и благой деятельности. Типа "смотрите, вот Вася убрал на столе, разобрал ящики, аккуратно поставил книги. Собой занялся, что ли?" А на следующий день Вася вешается и выясняется, что вся его направленная деятельность была не самосовершенствованием, а подведением итогов. Ну и следующий из этого вывод: в моем понимании, самоубийство (тут я, определенно, сложное явление упрощаю и, отчасти, примериваю на себя) это попытка захлопнуть метафорическую книгу жизни, за неимением возможности перелистнуть на чистый лист.
Э-э-энивей, раньше моя проблема с хитропланом заключалась в том, чтоб не наворотить хуйни сразу по попадании ее в голову. Это было еще до того, как я осознал в некой степени весь тот бред, написанный выше. Теперь же, это больше направление той нефиговой энергии человека, припертого к стенке, в благое русло. Что объясняет дни в заголовке. Суть в том, что последние три месяца я пытаюсь привести жизнь в порядок. Ну, в подобие. Ну хоть чуть-чуть. И это приводит нас к пункту озвученному в прошлом посте: сила воли у меня почти отсутствует. Что ставит меня перед вопросом: а что есть? А-а-а! Совестливость и честность! Две нахуй никому не упавшие добродетели, которые я зачем-то пытался в себе взрастить (лучше б силу воли, ей богу).
Суть в том, что дни в заголовке - это путь. Это отсчет. Сколько дней я жил как запланировал. Когда я дойду до 23... в общем, я полагаю мир тут сам подскажет... окей, будем честны, подсказал. Просто раскрывать пока рано. Когда я облажаюсь, я обнулю счет и поползу сначала. Честность не позволит мне не зафиксировать день, а совестливость - бросить.
Сила воли просыпается у меня ситуативно. Обычно, когда я достигаю нижней точки некоторого этапа своей жизни. И, давайте будем откровенны, обычная моя амплетуда тоже, как бы не особо вымока. Так что часто от нижней точки отделяет не то что один плохой день - одного плохого события достаточно, при условии, что оно застает врасплох. Так что, господа, жить так больше нельзя, планы, планы, столько планов и вообще. Типичная весна.